La censure

Elle a une gueule d’assassin,
La censure ;
Tout bien-pensant s’abreuve à son sein,
Sans mesure.

Elle crève le bide des Charlie,
En priant ;
Son vin noir se pourrit dans sa lie,
En cuvant.

Elle est l’arme des gouvernements ;
La Police,
L’Eglise et l’Armée en mouvement
Font des listes.

Elle musèle la Presse aujourd’hui
La censure,
Demain bâillonne la Poésie.
Belle augure !

Prends garde à tes fesses, ô censeur :
Ton étoile,
Dont la croix scintille sur ton cœur
Ou ton voile,

Te pètera un jour à la gueule
En beauté.
Bouffe, baise, bois, danse et rigole,
C’est l’été,

Dès lors tu rejoindras le cercueil
Des honnis
Dont tu viens nous de tisser le linceul,
En pourri.

Christian Lemarcis
Lanzarote, 15 janvier 2015

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